danielbulju

Es lunes, frío lunes de Julio. Arranco la mañana como un lunes, mal. Llego al bar de rutina a tomar un café caliente que me reconforte el espíritu y me prepare para enfrentar una dura semana. Me siento en la mesa de costumbre, desde donde puedo observar el movimiento del lugar. De una mesa vecina se levanta un hombre, delgado, con la espalda vencida por el tiempo y los problemas. Debe tener más de 60, supongo. Sale apurado, como para irse. Atraviesa la puerta y lo pierdo. No pasa nada de tiempo y está regresando con un paquete de cigarrillos nuevo entre sus dedos. Le está sacando el pedacito de papel de aluminio que pondrá al descubierto un rincón del paquete desde donde tendrá acceso a los primeros 5 o 6 puchos. Viene apurado por el frío, los dedos endurecidos por la temperatura le dificultan su tarea. Saca uno, lo prende y comienza a fumarlo con desesperación. Comienza a caminar de un extremo a otro de la ochava, camina rápido, sin mirar alrededor. Sólo parece mirar adentro suyo,